Las patéticas imágenes del teniente coronel, médico Sergio Berni, inundando una escena de crimen en la que nada tenía que hacer, las mucho más patéticas expresiones de la ex Presidente de la nación, la controversia sobre lo ocurrido aquella madrugada, las dudas sobre si el médico de la prepaga pudo actuar o si no, y la vergüenza extrema por el accionar de una fiscal que nunca pudo concluir el primer paso de la investigación y determinar si Nisman se mató, si fue invitado a matarse o si lo hizo por propia determinación, marcaron el inicio de un 2015 que muy difícilmente será olvidado por aquellos a los que nos tocó vivirlo.

Es indudable que el suceso antes narrado, querido amigo lector, nos acompañó a lo largo de todo el año y aún hoy ocupa parte de nuestra agenda de interés, pero la vorágine de la política lo apartó muchas veces del foco de atención; aunque por su trascendencia, resulta inexorable que reaparezca una y mil veces hasta que lleguemos a la verdad.

Pero esencialmente el año que nos deja fue un ciclo electoral complejo y cargado de sorpresas. Primero, las PASO, con el intenso desfile de miserias por parte de los más conspicuos dirigentes del Frente para la Victoria, los inventores del sistema de primarias abiertas a los que no les gusta participar de su propia creación. La mascarada de múltiples candidaturas presidenciales que fueron borradas de un plumazo por la elección a dedo del candidato de ella (aunque, en el fondo, más que ungirlo lo terminó sepultando); Aníbal Fernández y su cruzada contra Julián Domínguez no dejó lugar a la menor fantasía: ambos pusieron toda la carne en el asador y se tiraron no sólo con índices de gestión, sino también con narcotraficantes vivos y muertos; incluyendo al hoy prófugo Martín Lanatta, y la asignación de responsabilidades hasta por la famosa entrevista televisiva.

El ocaso de la reina, su insufrible agonía y su súplica a quién sabe qué dioses del Olimpo para retardar el inexorable final de la entrega del poder, nos tuvo en un ridículo vilo ciudadano a efectos de no perder detalles de dónde, cuándo y cómo la banda y el bastón llegarían a manos del nuevo Presidente. Hasta la Justicia tuvo que laudar notificando a la señora que a las 00.00 del 10 de diciembre se tenía que ir.

Un festival de nombramientos, designaciones, ungimientos, ascensos, pases, transferencia de recursos y trapisondas administrativas varias marcaron los últimos meses de la nefasta década ganada para nada ni para nadie (bueno, sí, para ellos y los amigos de ellos). Miles de empleos públicos creados solamente para profitar con los dineros públicos o para entorpecer la gestión del sucesor, sea quien fuere el elegido, enmarcaron las últimas millas de la navegación k.

Un Poder Legislativo totalmente funcional a los pareceres, los caprichos y las conveniencias de ella estuvo obviamente a la lamentable altura de las circunstancias para modificar códigos legales, reasignar funciones a jueces y fiscales y preparar en todo lo que fuera posible el terreno para una huida exitosa y sin sobresaltos.

El Poder Judicial, dividido entre probos y pecadores, libró su propia batalla interna. Por un lado, muchos funcionarios intentaron colaborar hasta último momento con los deseos de la jefa, mientras que una buena parte del estamento judicial se puso firme frente al atropello y evitó realmente que el desastre institucional adquiriera dimensiones catastróficas e irrecuperables.

Y tal como siempre lo decimos desde esta columna, sectores periféricos del poder y con casi nulo impacto en la opinión pública, pero totalmente funcionales a la política y no la patria pusieron a sus hombres y sus medios al servicio de la continuidad del relato. Entre ellos, obviamente, las estructuras de inteligencia civil y militar. Ya que hablamos de uniformados, el rol de los máximos jefes de las Fuerzas Armadas de la nación en este año sería digno del accionar de un tribunal de honor militar, si no fuera porque el modelo arrasó con la justicia militar.

Y entre dimes y diretes llegamos a octubre y Aníbal comprendió que por más frases tan ingeniosas como groseras que ensayara María Eugenia Vidal sería ungida para recuperar una provincia arrasada por años de prostitución política. Daniel Scioli, entretanto, recibía una clara señal: la segunda vuelta sería difícil, muy claro estaba que mucha gente no lo quería y no tan claro estaba que los que decían quererlo lo quisieran de verdad.

Llegó el día de la verdad y perdieron. Aunque no querían irse, se fueron, cantando, gritando, protestando y amenazando, haciendo sus “innecesarias necesidades” en la puerta de la Catedral, renegando del 52% de un pueblo que al parecer no es digno de respeto y haciendo lo que mejor hacen: mentir, inventar y relatar.

Los otros asumieron y nos dieron al menos un poco de respeto en el trato y la normalidad en la formas. Claro que está todo por hacer, no estamos mejor, pero estamos un poco más calmados; sin arengas nacionalistas baratas y sin matones con gruesos bigotes. Sin censores de medios que les cobran peaje a sus empleados, sin cancilleres que negocien con terroristas, sin admiradores de dirigentes cubanos maduros ni Maduros venezolanos. En fin, con una tibia luz de esperanza. Tampoco digamos para extender cheques en blanco, pero al menos para escuchar la oferta.

Papá Noel nos trajo la condena para un grupo de funcionarios corruptos por primera vez en nuestra historia reciente. Nos trajo la libertad de elegir cómo ahorrar o gastar sin ser sospechados de traidores a la patria o tratados como delincuentes. Si tenemos la suerte de viajar, ya no es necesario informar en una planilla fiscal si lo hacemos por tren, subte o avión y si nos acompaña nuestra pareja o no tan pareja. ¿No es increíble a lo que habíamos llegado?

Mauricio Macri no es Dios, María Eugenia Vidal no es la Madre Teresa y Marcos Peña no es San José; eso está más que claro y, por otra parte, no necesitamos que lo sean. Pero son las caras visibles de una posibilidad de cambio. Cometerán errores; seguramente usted, yo y tantos otros como nosotros nos veremos más de una vez criticando su accionar, pero hay una ilusión. Hay una luz para probar otras cosas, otros modos y otras formas.

Arrancamos el año con una tragedia, lo terminamos con una esperanza. Brindo de todo corazón por usted, que me ha seguido todo el año, por nuestra patria, nuestras familias y porque Dios ilumine a los hombres y las mujeres que se hicieron cargo de una república en llamas.

Que 2016 sea nuestro año. ¡Felicidades!

Para ponernos en fase con la terminología, recordemos que por Reino Unido se entiende a la unión de Inglaterra, Gales, Escocia e Irlanda del Norte. Todos son británicos, pero no todos son ingleses. A todo esto, cuando incluimos a Irlanda en el Reino Unido, nos referimos a Irlanda del Norte y no a la otra porción de la isla, a la que se conoce como República de Irlanda. Convengamos, entonces, que más allá estar casi todos unidos en un reino, cada país tiene un Gobierno autónomo y que incluso les podríamos decir británicos a todos, pero de ninguna manera ingleses por igual. Hacerlo sería una burrada tan grande como decir que Artigas era argentino.

La cuestión de las identidades comunitarias es en Europa mucho más importante que lo que suelen ser para nosotros las diferencias entre nacionales de distintas provincias. Un gallego, un vasco y un catalán son antes que nada eso y luego españoles. Nuestro máximo héroe naval Guillermo Brown fue un orgulloso marino mercante irlandés no inglés.

Ahora que nos pusimos de acuerdo, bueno es recordar que hace 150 años llegaron a nuestra Patagonia los primeros 151 colonos galeses a bordo del vapor Mimosa. Lo hacen empujados por la pobreza, sus ansias independentistas y porque la Gran Bretaña les prohibía hasta hablar su lengua en las escuelas. Por aquellos años, el ministro argentino Guillermo Rawson había ideado una atractiva política de seducción para inmigrantes. La galesa fue tal vez la primera comunidad extranjera que se arraigó fuertemente en nuestras tierras y que tejió solidos lazos locales; llegó incluso a trabajar en estrecha fraternidad con los pueblos tehuelches.

Ciento cincuenta años de historia galesa en la patria parecían causa más que suficiente para que la comunidad decidiera festejarlo a lo grande. Y cuando decimos a lo grande, estamos diciendo que el primer ministro galés Carwyn Jones viajó especialmente a nuestra Patagonia para sumarse a los festejos sin saber que incluían una para nada agradable sorpresa nacional y popular.

Para empezar, por exigencia presidencial los descendientes de aquellos intrépidos colonos debieron anticipar el festejo para ajustarse a la agenda de Cristina. Una particular interpretación del vocablo naval ‘arribar’ sirvió de pretexto. Si bien el aniversario de su desembarco es el 28 de julio, el Mimosa fondeó frente a las costas de Madryn el día 27, así entonces y como por un par de millas que faltaban recorrer para tocar tierra, no vamos a andar contrariando a la Jefa, se los dio por arribados el 27 y -parafraseando a Máximo- ¡sanseacabó!

La salud de la Presidente una vez más alteró los planes originales y la primera mandataria dijo ausente con aviso, el gobernador Martín Buzzi quedó al mando, mientras que el intendente local fue apartado del primer plano por no ser un referente K. Para asegurar que todo estuviera a tono con la mística oficial, el jefe de gabinete Aníbal Fernández ofició de comisario partidario.

Cuando la delegación oficial galesa ingresó al gimnasio del Club Deportivo Madryn, nadie atinaba a dar crédito a lo que sus ojos veían. Centenares de militantes convenientemente incentivados y movilizados, portando las ya famosas banderas de la Cámpora, mezclaban sus consignas de reivindicación malvinera con estribillos dedicados a Néstor Kirchner; grupos movilizados de la Unión Obrera de la Construcción de la República Argentina (Uocra) y del Sindicato de Petroleros libraban su propia batalla campal para ocupar cada uno un lugar más protagónico que el otro en la tribuna (nadie de la militancia sabía que ella no iría, al menos hasta empezado el acto).

Ante la posibilidad de no saber interpretar adecuadamente ese clamor popular, el jefe de Estado invitado pidió a su cuerpo de traductores que le tradujeran los cánticos del pueblo y solo allí, al estar seguro de lo que ocurría, se permitió manifestarle al gobernador Buzzi su malestar por haber transformado un acto de la colectividad galesa en un acto partidario faccioso y totalmente desubicado para la ocasión.

Para ese momento, ya se había percatado el ilustre visitante de que no había entre el público simpáticos pobladores con vestimenta típica, sino fornidos punteros arengando a sus respectivos rebaños que vivaran con más fuerza las consignas nacionales y populares. La inacción del gobernador al respecto hizo que la delegación oficial galesa intentara retirarse del lugar, lo que sin lugar a dudas hubiera puesto fin a un siglo y medio de buenas relaciones. El inefable Aníbal, el que con toda naturalidad nos dice: “Máximo es un candidato que casualmente es hijo de la Presidente”, utilizó todo su arsenal de dichos camperos, refranes baratos y muletillas de ocasión para calmar las aguas y hacer del mal trago un más o menos digerible sorbo.

La ausencia de la jefa, si bien dejó insatisfechos a los “movilizados”, le evitó a los visitantes el haber tenido que soportar la versión oficial de la historia de su propio país que Ella les hubiera explicado. Habrían aprendido que seguramente hubieran sido más prósperos si las recetas de Él o de Ella se hubieran aplicado en aquellos años de forzada emigración. Si el fervor nacional y popular lo hubieran recomendado, se habrían ligado un inmerecido “palito” por la cuestión de la soberanía de Malvinas y, por qué no, se hubieran llevado un consejo en su viaje de regreso al viejo continente sobre qué y cómo hacer para que la alicaída Europa salga de su crisis terminal e imite el próspero camino del modelo.

Como suele ocurrir en cada acto militante, poco importaron los motivos de la convocatoria. No hubo tiempo para recordar la aventura de aquellos primeros 151 colonos, tampoco para recapacitar sobre aquel país que fuimos alguna vez, ese que era capaz de llamar la atención a comunidades que, con un inmenso océano de por medio, creían que había un mundo mejor, que llegaban a nuestras costas en plan de trabajo, que no es lo mismo que cruzar la frontera para conseguir algún Argentina Trabaja

Mucho antes que las brasas de las parrillas choripaneras montadas para la ocasión se hubieran apagado, los visitantes se habían retirado del lugar y, mientras la militancia enrollaba las banderas, los punteros “honraban” sus compromisos y los dirigentes sonreían satisfechos, alguien seguramente tiraba a la basura los restos de la fiesta partidaria, tal vez en el mismo cesto en el que fueron a parar 150 años de amable y próspera convivencia. Cosas de un país con buena gente, pero pésimos dirigentes.

Cada uno en su estilo, representan a la perfección el ideal del subordinado perfecto, del discípulo fiel y hasta creo que para más de una mujer serían casi como el marido soñado, dispuestos siempre a inmolarse por el amor que profesan a su ama. Perdón, a su dama.

Particularmente, en el caso del ahora devaluado ministro de Defensa, no se le puede negar el talento profesional con el que defendió los colores del Frente para la Victoria en la Cámara de Diputados; el hecho de que uno no coincida con su pensamiento ni que nadie le crea nada de lo que dice, sean sus declaraciones para brindar su particular explicación sobre “submarinos emergentes”, la colaboración del Ejército en la lucha contra el narcotráfico o la compra de aviones con más de 40 años para la actual fuerza aérea desalada, es otra cuestión. Pero el hombre le pone garra.

Como la mente de un jerarca político de la talla de nuestra jefe de Estado es insondable para el común de los mortales, muchos de esos mortales nos preguntamos por qué sacrificó a un alfil tan importante como Agustín Rossi, relegándolo a un área de gobierno de escasa importancia para el modelo, llevándolo a una función en donde solo goza de respeto de forma por parte de sus subordinados, quienes en más de una ocasión contienen la risa ante sus lógicamente inexpertas preguntas o alocadas decisiones en materia de defensa, fruto ambas del total desconocimiento del área que maneja. En más de una oportunidad el ministro se enoja con estas columnas y comparte su enojo con un entorno que las suele festejar.

Pero en las últimas horas ocurrió un hecho de por sí curioso. El ministro de Defensa abordó con mediana seriedad el tema narcotráfico, expresando algo que uniformados y civiles conocen en mayor o menor medida. Argentina ya no es un simple país de tránsito para la droga y la cosa se está saliendo de madre, siendo que las estructuras políticas que deben enfrentar al flagelo narco se ven desbordadas por la situación.

Y cuando todos empezamos -en oficinas, bares y cuarteles- a creer que el ministro comenzaba a madurar, un funcionario doblemente inferior en jerarquía fue el encargado de hacerle saber que esta vez quien no le cree es el propio gobierno que integra. Lo de doble subordinado viene a cuento al rango político de Sergio Berni (secretario y no ministro) y a la paradoja de que al ser a la vez personal militar en actividad, mientras no pierda este estado Rossi sigue siendo su superior mediato.

La lapidaria intervención del vocero presidencial y jefe de gabinete, quien dio decididamente la derecha al teniente coronel médico jefe de las fuerzas de seguridad federales, ha dejado al ministro de Defensa tan indefenso como las fronteras de la patria. Lamentablemente para don Agustín, este cachetazo público lo sorprende en el cargo equivocado. Una cosa es ser ninguneado por sus camaradas políticos y salir al día siguiente a la arena nuevamente desde una banca en el Congreso, donde las reglas de juego y la mística parlamentaria permiten casi cualquier cosa, y otra muy distinta es pretender un dejo de respeto (me refiero al que vale, al de fondo, no al simple saludo militar matutino) por parte de sus actuales subordinados militares, quienes llevan en su ADN una natural percepción sobre quién manda y quién se cree que manda.

Sin soles de general sobre sus hombros, un teniente coronel del escalafón profesional puso en caja al representante del comandante en jefe ante los uniformados de las tres fuerzas armadas. Y tenga por seguro, estimado amigo, que el hecho no pasó desapercibido desde la Antártida a La Quiaca.

Es muy probable que fiel a su estilo, la jefa organice la salida de Rossi para el momento menos pensado; seguirá el camino de Pampuro, de Garré, de Puricelli o de tantos otros que son eyectados del círculo sagrado mucho después de aquietada la tormenta en cuyo ojo se supieron ubicar; lo cierto es que para la percepción de sus conducidos “Agustín ya fue”.

El teniente coronel fue muy explícito al marcarle a sus dos veces superior que “el que anda todo el día con el tema droga soy yo”. ¿Se dio cuenta, amigo lector, de que en general los ministros del modelo no hablan? Sacando las matinales actuaciones del ministro vocero o las peculiares apariciones del ministro de Economía, no hay mucho para escuchar. ¿Le conoce usted la voz al ministro de Educación, a la ministra de Seguridad, al de Salud? Don Agustín no perdió la impronta del “parlare” propia de su anterior función. Y como hoy más que nunca “el pez por la boca muere” sus viejos vicios parlamentarios (antes tan útiles) lo están lapidando un poquito cada día.

Por ahora y hasta que la jefa lo decida, seguirá transitando los marmolados pasillos del edificio Libertador; cuidarán las puertas de su despacho soldados de las tres armas en perfecta rotación cada dos horas, prestos acudirán sus edecanes al escuchar el timbre de llamada y circunspectos generales, almirantes y brigadieres responderán a sus órdenes con un marcial “comprendido, señor ministro”; en el fondo y como es de práctica cuando se olfatea el fin, esperarán un poquito para cumplir lo ordenado. Total a quién le importa.